С Ремарком мы знакомы не слишком близко, "Триумфальная арка" лишь второе прочитанною мною произведение автора. Первым было "Ночь в Лиссабоне" и знакомство прошло вполне успешно. Ремарка прежде всего берешь именно за его ключевую тему — военное время. Но "Арка" обещает упор на любовную линию лишь на фоне надвигающейся войны. В итоге для меня провал вышел по обоим пунктам: ощущение войны было лишь в финале после ее официального объявления в тридцать девятом, а вот история любви двух героев — сплошное мучение. Притом что война и романтика составляли будто две отдельные истории без ощущения однородности сюжета.

Все начинается с истории знакомства героев — врача без имени с одной лишь фамилией Равик (понимаю, что ударение, вероятно, на второй слог, но упорно читала с ударением на первым, отчего в моем мозгу представал некий кавказский мужчина с арбузной точки, повышенной волосатостью и смешным акцентом) и актрисы погорелого театра Жоан Маду. Дальше вся романтика сводится к диалогам с диапазоном от детского лепета и занудной дичи, которая, кажется, не придет в голову живого человека, а не книжного персонажа, и до претенциозно-философских рассуждений, перебор с театральностью. Было некоторое количество красивых слов, метафор и дельных замечаний, но львиная доля осталась для меня обширным бассейном полным воды. Сюжета нет от слова совсем, одни лишь передвижения от отеля до бара и обратно, покурить, поспать, выпить — безостановочный поток выпиваемого кальвадоса (разновидность водки, кажется, грушевой) и прочих алкогольных напитков таков, что я диву давалась, как там люди на ногах стоят, лакая спиртное каждый день и по несколько раз. Иногда Равик оперирует. Всё. И конечно, Триумфальная Арка, ненавязчиво проскакивающая в повествовании фоном, раз уж дело происходит в Париже. Никакой величайшей любви, от силы болезненная привязанность. Равик — иммигрант без почвы под ногами, закостенелый и побитый жизнью, которому не нужны никакие привязанности, было дело, но там все кончилось плохо. Жоан абсолютно эгоистичная, истеричная и корыстная манипуляторша, слабая на передок. Не верила в их чувства, да и появления их ощутить не удалось, вспыхнули лишь по мановению руки автора, потому что он поставил перед фактом, что герои, оказываются, любят друг друга. Впрочем, мне нравится читать про путанные, дурные и неоднозначные отношения между персонажами, но здесь и этого не было по факту. Порой я честно проглядывала по диагонали страницы, не в силах выносить скулеж вместо адекватных диалогов. Автор словами Равика называл сопливые разговоры о любви дешевкой, а в итоге именно подобным образом его персонажи и общались.

Сам Париж выступает унылым, мрачным и серым местом, где сплошь проститутки, зажравшиеся министры, иммигранты, ютящиеся по грязным углам. Ощущение, будто за всю книгу были тучи над головой, ни просвета, ни лучика солнца, на горизонте новости о вероятном начале войны. Впрочем, возвращаясь к жалкой доли военной темы в книге: страшно представить то время, когда беженцы стояли в очередях в консульства за спасительной визой, получаемой лишь единицами; о том как люди, подобные доктору Равику, сбегали из своей страны (в частности Германии), сбегали от режимов, против которых выступали, а в итоге с приходом войны оказывались чужими на обеих сторонах. Читать о войне невероятно интересно, но настолько же тяжело, хотя и наполовину не представить, каково было в действительности. Если бы Ремарк сконцентрировал сюжет именно на начале войны, а линия с Жоан была бы побочной, то все могло бы стать интереснее, и история любви могла бы заиграть другими красками.

К слову, еще одна линия, выбивающаяся из канвы занудного сюжета, рассказывала о времени, проведенном Равиком в концлагере еще в Германии, о его желании отомстить мучившему его нацисту Хааке, о их встречи в Париже и о том, чем же все кончилось. Тут я почерпнула нужное настроение, то, чего и хотела получить при чтении Ремарка. Но увы, это лишь краткие моменты в тягомотной рутине.

Пробовать книги Ремарка после неудачи с "Аркой" я все равно буду, но разочарование от сего произведения скрыть сложно, особенно на фоне пафосной аннотации и, само собой, груды восторженных отзывов. Как и в любом деле, любая книга — чистая вкусовщина, потому говорить могу исключительно про свои впечатления, но уже не впервые убеждаюсь, что не все то золото, что классика.